Срулик успел бросить беглый взгляд на спидометр и увидал зашкалившую за сотню стрелку до того, как успел притормозить. Разрешённая скорость на этом участке была 60 км/ч и это был четвёртый раз за последние два года, что его поймали за превышение. Уже знакомая до боли церемония: полицейский матюгальник громогласно приказывает остановиться на обочине, патрульный, нахлобучив фуражку, не спеша семенит к провинившемуся...
Около киббуца Пальмахим, сегодня ночью
И, вдруг, Срулик в зеркале заднего вида узнал знакомые черты лица. Несмотря на странную форму волонтёра, он узнал Якова, соратника по миньяну в местной синагоге, с которым он всегда дружелюбно здоровался. Сразу отлегло, и Исраэль как мог, беззаботно приветствовал Якова.
— Привет, Яшка, странно видеть тебя в этой форме.
— Шалом, Израиль, — ответствовал сухо Яков.
— От ведь подловил-то ты меня, а я как раз домой спешу, малышня заждалась...
— Да, понимаю, — почти шёпотом сказал Яков.
— Как-то в последнее время завал на работе, вот и сегодня еле вырвался да за скоростью не углядел.
Патрульный, не ответив, достал бланки штрафов.
— Яша, как раз звонила жена и сказала, что запекла курицу с картошкой, ну, ты в курсе...
— Да, "я в курсе", что у тебя это не первое нарушение.
"Вейз мир", — подумал Сруль, странный тон закадычного приятеля не предвещал ничего хорошего. Решив оставить фамильярность, Исраэль поинтересовался:
— За что, собственно, Вы меня остановили?
— 105 км/ч. Пожалуйста, оставайтесь в машине.
— Минуточку, я чётко видел, что скорость была немногим более 80, — соврал Исраэль, лишь бы не получить очередной штраф.
Яков остался непреклонен и начал выполнять канцелярскую рутину.
Исраэль негодовал, не мог понять, почему его не попросили предъявить вод. удостоверение.
"Этот ублюдок выписывает мне штраф?! Интересно, как после этого будет выглядеть наша встреча в синагоге... С какой мордой лица он предстанет..."
Стук прервал раздумья Исраэля, он приоткрыл окно и Яков молча просунул ему сложенный вдвое бланк; не проронив ни слова, отправился восвояси.
"Интересно, на сколько я попал на сей раз", — только и успел подумать Срулик, прежде чем увидел, что в руках у него исписанный неразборчивым почерком лист из блокнота.
"Дорогой Исраэль, два года назад у меня была шестилетняя дочурка... и её сбил насмерть водитель, превысивший скорость. Получив небольшой штраф и отсидев три месяца в тюрьме, сегодня он волен обнимать свою жену и трёх дочерей. Я же должен ждать, когда на небесах смогу прильнуть к своей доченьке. Сотни раз я силился простить того водителя, постоянно я пытаюсь простить таких водителей, вот и сейчас, тебя...
Так прости ты меня, Исраэль, и начни ездить медленней, потому как у меня остался лишь один сын и я очень за него переживаю".
* * * * * * * * * * * * * * * * *
Где-то 4 года назад этот рассказ написал Шимон Яакоби; тут-же начал перепечатываться в ивритоязычной блогосфере (как обычно, забыв имя автора), но актуальность свою, к сожалению, не утратил. Были кампании "Скорость — убивает", но если бы всё было так просто, все импортируемые машины можно было бы ограничить до 110 км/ч (некоторые автобусы ведь ограничили до сотни). Проблема сидит намного глубже, а именно между рулём и педалью скорости!
Шимон Яакоби, волонтёр дорожной полиции Ашдода
